Aeropuerto(s)

Sobre el cielo caído bailan gráciles

nuestros destinos, las suelas que se arrastran

en pos de la felicidad transoceánica.

Un aire de familia se desplaza

de París a Roma a Bangkok a El Cairo.

Un túnel del tiempo que, estancado,

recorre entre perfumes su camino.

Los dedos se deslizan ya no entre hojas,

ya no en la corteza rugosa de los árboles.

Son las etiquetas las que acarician nuestras manos

y no el viento. Ya no sopla el viento.

Sonambulea la conciencia frente a una puerta de salida

que nos tiene a su merced y los momentos

están muertos y no son tiempo

adornado por el tintineo de las cucharillas

o el crujir del papel de los diarios.

La espera eterna encajada en el antes confortable

y el deseado después

es todo lo contrario, recuerdos revisados

y el futuro inevitable de la vida de verdad.

Ya no quedan paraísos en los que descansar

de la repetición que viaja con nosotros.

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Un comentario en “Aeropuerto(s)

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