Todas las mañanas laborables
se me hace el alma pequeñita
enfrentada a la tristeza
de este hueco, ínfimo, entre un brazo,
una espalda y una axila
en el vagón de metro.
Una parte de mí despierta entonces y querría
tirar del freno, romper los vidrios
aullar desesperada hasta que todos
fuéramos una jauría indómita
que camina por las vías como zombies.
Esa esencia, oscura y salvaje,
que conecta con la gruta, con la piel,
con el sexo oculto y replegado;
ese espíritu dormido cada día
al bajar en escaleras automáticas,
brotaría, libre al fin, indócil,
atávico, y con él, la tierra y las plantas
también abrirían su paso
entre las grietas del asfalto y el agua
brotaría de las juntas oprimidas de las tuberías.
Sólo hace falta que
ahora
cuando vuelvo a coger aire para no echar
en la cara del de al lado mi aliento matutino
alargue
así
la mano
hacia el martillo de emergencia.
Métro. Guy Masavi en Flickr.
No Siempre Rima 